Astor

1.

Uma revolução que se levanta da incapacidade 

de se falar a língua de onde se nasce. 

E no cruzamento entre as ruas Luz Arenosa e

Batente Mareado – a pobreza, essa escadaria interminável:

um degrau sim, arcada, um degrau não, outra arcada etc. 

–, anos em revoada, busto nuclear.

Pertencer um dia à Nova York dos italianos

azeitados (nunca a mim mesmo), 

embora incapaz de odiar 

o tango que fez meu pai chorar uma única lágrima 

que pesava um ídolo morto numa queda de avião em Medelín. 

Assim como combustíveis fósseis 

deixam o céu de outono tão doce

quanto um furúnculo 

(ou como se toda a América do Sul tivesse nascido do mesmo zíper),

o mar, a se punir com suas próprias glândulas (demão do amanhã), 

nunca foi tão prata; tampouco branco, Bach, e carmim, Mozart. 

2.

Uma revolução erguida pelo direito de se falar 

a língua da terra escolhida para se pescar. 

E na Flores Negras, altura da Praça Mandíbula Stravinsky, 

onde fadas são índias loiras, 

Miles Davis fuma, ensanguentado feito uma bromélia. 

Deixar que te sele a carne (em vão) uma orquestra. 

Para que, entre o trato alfandegário de taxistas

a praguejarem que me chova a lona da morte

e as trocas de socos agendadas com tangueros perucas de maçã,

reste sempre esse azedume de amendoim japonês, 

verniz de todas as virilhas em asa,

a me crepuscular desde a ponta a língua.

Meus filhos querem me ver 

pelas costas, a vanguarda nunca atingirá a maioridade

do tilintar de pinças, sopinha de giz e fardão

dos que venceram, orgulhosos, um sabe-se lá o quê,

com seus vultos de saúde derramada. 

Toco nas menores salas de concertos de Mar del Plata, 

metade das cadeiras vazias.

E sob a lua, o mais portenho dos corpos,

atrás de nuvens de minissaias,

nuvens negras brancas –

e através do linho isabel dessa tenda 

de antiguidades chamada Buenos Aires 

–, em vez de alma arrefecida, garfo de varrer.

À Paris de Nadia Boulanger! 

Proa febril, passos de mesa, meias de algas,

insone feito um panda, a cavar meus amuletos 

para um dia finalmente poder enxaguá-los nos chás

do Candomblé.  

3.

Um levante que atravesse o tempo que ainda tenho 

de vida: o equivalente a uma semana, 

quando se está no cume de uma acne elétrica. 

E entre a Aníbal Troilo e a Osvaldo Pugliese,

mais precisamente diante da Torre Milton Nascimento,

mesmo depois de ter aterrissados os discos aéreos do corpo, 

crer que o mundo, se dividido,

e somente assim, 

quase chega a ser a minha gangue.

“Como você gostaria de morrer?”

Pergunta-me a repórter. 

Estou velho, pararam de me cuspir.

A Morte nada mais é do que ser salvo

de alguém que o havia salvado;

a Felicidade, um mar apinhado de tubarões. 

E no horizonte uma nau arruivada pelo amanhecer

regressa do futuro, como de um beijo ou do sono,

empunhando arma inédita só não mais letal que sêmen.

Estou velho, pararam de me cuspir e ainda manco

como um garotinho. 

Bertolucci quer que eu componha o seu Último Tango, 

Mick Jagger tenta tirar Adiós Nonino ao piano 

em seu castelo localizado no tutano de um nevoeiro. 

A música de Piazzolla se parece com nada

mais do que a si mesma, diz o New York Times, 

e isso é o suficiente. 

“Astor?”

Insiste a repórter, voz rarefeita.

“Como você gostaria de morrer, Astor? Dormindo?”

Estou velho, fechado num Armani preto,

num quarto de paredes nuas como um rosto sem olhos.

Pararam de me cuspir – Dormindo não.

Pararam de me cuspir – Dormindo nunca!

Quero morrer violentamente...

Sergio Mello nasceu em São Paulo, em 1977. É autor de No Banheiro um Espelho Trincado (Ciência do Acidente, 2004), Inimigo em Testamento (Soul Kitchen Books, 2013) e Puma (Corsário-Satã, 2018). Além de poeta, é roteirista e dramaturgo.